Frases célebres |
Federico del Sagrado Corazón de Jesús García Lorca
fue un poeta y
dramaturgo español adscrito a la generación del 27.
García Lorca nació el 5 de junio de 1898 en FuenteVaqueros,
Granada, en el seno de una familia acomodada.
En 1909 su familia se trasladó a Granada e ingresó en el Colegio del Sagrado Corazón. Cursó estudios de bachillerato, Filosofía y Letras, Derecho y Música en su ciudad natal y, entre 1919 y 1928, vivió en la Residencia de Estudiantes, de Madrid donde conoció al pintor Salvador Dalí, al cineasta Luis Buñuel y al poeta Rafael Alberti, entre otros.
Sus primeros poemas aparecen en Libro de poemas, de 1921. Un año después
organizó con el compositor Manuel de Falla, el primer festival de cante jondo, y ese mismo
año escribió precisamente el “Poema del cante jondo”.
En el año 1925 pasó la Semana Santa en Cadaqués con
Salvador Dalí y su familia y escribió “El
Paseo de Buster Keaton”.
En 1929, viajó a la ciudad de Nueva York, experiencia que lo marcará
profundamente.
El 9 de agosto de 1936 se refugió en la casa de su amigo el poeta Luis Rosales
en Granada. La guardia civil lo detiene el 16 de agosto. Fusilaron a Federico García Lorca el 19 de agosto y lo
enterraron en una fosa común en un olivar cerca de Viznár.
Fuente: buscabiografias.com
El más terrible de los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza perdida.
Mira a la derecha y a la izquierda del tiempo y que tu corazón aprenda a estar tranquilo.
La agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.
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La suerte viene a quien menos la aguarda.
En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida.
A quien dices el secreto das tu libertad.
Llena pues de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma, para siempre oscura.
¡Es tan triste la vida en el cementerio! ¡Rana, empieza tu cantar!
Vamos al rincón oscuro, donde yo siempre te quiera, que no me importa la gente, ni el veneno que nos echan.
¿Cuál es el rincón más lejano? Porque es donde quiero estar, solo con lo único que amo.
Tuve la suerte de ver con mis propios ojos la reciente caída del mercado bursátil, en la que perdieron varios millones de dólares, una chusma de dinero muerto que se deslizó hacia el mar.
Comprende un solo día por completo, para que puedas amar cada noche.
Siempre has sido lista. Has visto lo malo de las gentes a cien leguas... Pero los hijos son los hijos. Ahora estás ciega.
Cuando me voy de tu lado siento un despego grande y así como un nudo en la garganta.
Hay cosas encerradas dentro de los muros que, si salieran de pronto a la calle y gritaran, llenarían el mundo.
Los pueblos son libros. Las ciudades, periódicos mentirosos.
El español que no ha estado en América no sabe qué es España.
Sólo el misterio nos hace vivir. Sólo el misterio.
Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña.
El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca.
Hay almas a las que uno tiene ganas de asomarse, como a una ventana llena de sol.
Tú nunca entenderás lo que te quiero, porque duermes en mí y estás dormido. Yo te oculto llorando, perseguido por una voz de penetrante acero.
La nieve está cayendo en el campo desierto de mi vida, y mis esperanzas, que deambulan lejos, tienen miedo de congelarse o perderse.
Aquellos que temen a la muerte, la llevarán sobre sus hombros.
La luna, como una gran ventana de vidriera que se rompe en el océano.
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Cada paso que damos en la tierra nos lleva a un mundo nuevo.
Adán y Eva. La serpiente rompió el espejo en mil pedazos, y la manzana era su roca.
Sin ningún viento, ¡hazme caso! Gira, corazón; gira, corazón.
El que quiere arañar la luna, se arañará el corazón.
El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana. Y al hacerse humana habla y grita, llora y se desespera.
Nada turba los siglos pasados. No podemos arrancar un suspiro de lo viejo.
Siento mi pecho lleno de corazoncillos, como de cascabeles.
La armonía hecha carne, tú eres el resumen genial de lo lírico. En ti duerme la melancolía, el secreto del beso y del grito.
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Tener un hijo no es tener un ramo de rosas.
El lenguaje del pueblo pone los versos en diminutivo. Nada tan incitante para la confidencia y el amor.
El otoño vendrá con caracolas, uva de niebla y montes agrupados, pero nadie querrá mirar tus ojos, porque te has muerto para siempre.
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Muerte, muerte cruel, deja una rama verde por amor.
Verte desnudo es recordar la tierra.
La muerte puso sus huevos en la herida.
El fuego es alimentado por el fuego. La misma pequeña llama destruye dos tallos de trigo a la vez.
En el jardín moriré. En el rosal me matarán.
Tirana de todos los que la rodean. Es capaz de sentarse encima de tu corazón y ver cómo te mueres durante un año sin que se le cierre esa sonrisa fría que lleva en su maldita cara.
Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir.
El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre ellos otros.
No soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja, sino un pulso herido que presiente el más allá.
No creo que ningún artista trabaje en estado de fiebre.
Nuestro ideal no llega a las estrellas: es sereno, sencillo. Quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos.
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Hay dulzura infantil en la mañana quieta.
¡Qué trabajo nos cuesta traspasar los umbrales de todas las puertas!
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Lo que más me importa es vivir.
He llegado a la línea donde cesa la nostalgia y la gota de llanto se transforma alabastro de espíritu.
Mi poesía es un juego. Mi vida es un juego. Pero yo no soy un juego.
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